SOL Y LUNA

2010-12-14T02:12:00.000-08:00

Ya no tiene fuerzas y sin embargo, sostiene con tesón sus ojeras frente al espejo. De nuevo, pone sus puños en alza, y maldice aquel inusitado mentón que la frena y la contiene. Como un laurel de ojos peregrinos y aspaviento congelado, se planta en esa vieja mecedora que se mueve a ninguna parte; Era como ella, siempre moviéndose, a ninguna parte. Enferma de razón y de locura, de aventura y de desidia, de arrojo y de canguelo. Esa era ella.

–No le queda mucho- dijo el muchacho empapado en lágrimas- Padece de un estilo incurable, huidizo; alejado.
Una lágrima escurridiza como ella, una sonrisa perdida. A continuación, unos dedos temblorosos se deslizaron a través de su barba por última vez.
- No es culpa tuya. Tú eres mi ancla, mi ancla a tierra. Pero yo quiero el sol. Solo quiero tocarlo, solo tocarlo.... –se le quebró la voz-
- Pero tú eres mi sol. Tú eres mi tierra, y no quiero que vayas a ninguna parte. Quedate conmigo, por favor. Quédate conmigo.
- Se acaban los víveres- susurro ella, como si fuese un secreto- No duraremos mucho tiempo aquí.
- ¡No hay víveres, maldita sea! No hay nada de eso. Solo, tú y yo. Mírame, mírame…-la sujetó de la barbilla y la zarandeó, pero sus ojos, ya se habían roto. Nadie sabe a donde fue, pero lo logró. Finalmente, lo logró. Había escapado. Ya era libre, libre de todos y de todo. Quizá fue en busca de aquel lugar donde el sol lucía anaranjado; Puede que corriese feliz por aquel sitio donde para ella, no existía el dolor, ni los sentidos; Fue a un lugar, donde la distancia no era distancia, donde el tiempo, no era tiempo. Donde todo aquello a lo que temía, se quedaba vagabundo y a las puertas; Donde los gritos, se ahogaban.

Él palidecía preocupado y ansioso. Siempre había sido así, ella se lo decía. Siempre persiguiendo una luna que se alejaba a cada paso pero que le acompañaba, fuese a donde fuese. Sonrió pensando, que después de todo, no resultaban ser tan diferentes.

Chequeó su destemplanza con la palma ardiente y los dedos ateridos. Ya no había nadie allí, No quedaba nada dentro de aquel cuerpo.

Él oprimió su puño sanguinoliento hasta que dejo de sentir su mano. Ella, como si de la obstinada Daphne se tratase, dejó que miles de brotes creciesen de sus uñas dejando a un Apolo patético y desolado, llorándole a un ser inerte, sin calor.

Con aquel narcótico hormigueo, pudo contemplar como la mano le había dejado de doler. Ella se escapó entre sus dedos como un diente de león desmenuzado. Le costó emprender el vuelo. Él llevaba años estrujando aquella flor con la esperanza de mantenerla siempre a su lado, siempre suya. La flor, mezclada con el calor de su palma, había comenzado a marchitarse hacia tiempo. Una vez que emprendió el vuelo, él descubrió que buena parte de ella, se había quedado allí perpetua; Que su olor lo acompañaba, y que siempre que observase su mano resentida, la recordaría.

Solo volver a mirar al cielo, le bastaría para saber, que ella nunca se había ido y que viviría contemplándole, eternamente.

Porque eras tú y no otro, el sol que ella siempre estuvo buscando. Y como todo sol, eres su desgracia en la lejanía, su alegría en la proximidad y la muerte, a su lado.

La ChiSPa

2009-11-14T09:56:00.000-08:00

La oscuridad oculta las sombras, el invierno congela las formas. Los árboles arañan el cielo desnudos;la tristeza acaricia las calles. Un vacío se apodera de la mente como una impertinente revelación. Nada cambia, todo permanece, pero todo se cubre de matices distintos, sin la chispa. La vida se vuelve sueño y el sol se esconde a meditar. la acción desaparece y el miedo martiriza las articulaciones. La noche es eterna y envuelve cada pensamiento de una tenue y desesperanzadora realidad. Cada paso se cobra inseguro, cada sueño se hace más lejano e inalcanzable. La chispa desaparecida, la ilusión del fogonazo y toda su efimeridad se convierten en una obsesión volatil. La juventud es una chispa, la ilusión el combustible, la voluntad solo unos segundos ardientes que se desvanecen en el humo de una cerilla. Existe una razón para todo, aunque no la conozcamos. Debe existir una razón que convierta una misma cosa en una sensación distinta asi sin más. Como si al cambiar el fondo la representación resultase distinta,asi sin más. Como si todo cobrase otros colores y la luz iluminase terrenos inexplorados.

Convertir en eterno aquello que resulta ser intenso solo un instante, el cometido de la humanidad, una utopía disfrazada de hipocrita posibilidad. Un veneno que nos inyectan por los ojos, un arma en la espalda con balas populares. Una sonrisa cosida con hilos de apariencia, vivir en el recuerdo de una emoción y lograr amplificarla y estirarla hasta la degradación. Y cuando ya, no sientes nada, cuando parece que la imaginación es la amiga que te tiende la mano cada noche, la madre que te seca las lagrimas y te dice que todo cambiará, derrepente el sol aparece, los colores cambian, pero tu lo habías olvidado. Lo habías abandonado todo, lo sentias todo tan distinto, que nunca llegaste a imaginar que cuando el naranja tiñese de nuevo los cielos, sus ojos volverían a brillar como el primer día, tus labios volverían a temblar y los recuerdos volverían a ser fabricados, escudo para soportar un invierno más, sin la chispa; LA CHISPA.

Demente Divergente

SOL Y LUNA

La ChiSPa